Я неисправимый тупец. Как умничать, значит, так пожалуйста, а догадаться, почему же бесшовник невидим для дизайна - истерика сразу. и похеру, что в правилах написано не более 70 КБ, мы будем фигачить 230 КБ и удивляться, а че оно, не устанавливается-то?
Зато сколько радости, когда дошло наконец-то. Хотя нет, не так.
Я теперь знаю, почему мои любимые и суперофигенские бесшовники не подходили! азаза Берегись мир, я иду.
Я сейчас смотрю на своих персов и понимаю, что они меняются вместе со мной. Они мною были выдуманы и мною же оживлены; с каждым днем (хотя это сильное преувеличение - скорее, с каждым месяцем) их истории дополняются, а их внешний вид/характер меняется подетально. С одной стороны, вроде ничего особенного не происходит, а с другой... Они становятся даже старше. Взять к примеру Алехо -изначально взрослого перса, всего такого красивого и гордого. Сейчас это образ частично отчаявшегося человека, быстро стареющего (сказывается возраст) и уже не настолько дурного, как прежде. Все это произошло как-то само собой. А я даже и не успела, что-либо сделать. И вроде бы можно сейчас взять и все вернуть назад, сделать перса прежним, но я не смогу. и не потому, что мне лень все менять (хотя это дело пяти секунд).
а потому что так и должно быть. и что-то поменять - это пойти против. против чего угодно: времени, законов природы, воображения...
Иногда так и хочется бросить человеку в лицо: Как ты можешь говорить за меня, если не знаешь меня, а моих мыслей - тем более?! А потом понимаешь, что все напрасно - говорить что-то, доказывать, объяснять. Ведь все равно не поймут и будут продолжать свои нравоучения. Просто потому, что запомнить, что требуется тому или иному человеку, а тем более еще и стараться не оскорбить его, предугадывая именно тот ход мыслей, невозможно. Человек может говорить о погоде, а думать о еде, совершенно не показывая, что в его голове сейчас показывают, например, кукурузных хлеб и утиную грудку. А он настойчиво говорит о то, как красивы облака, словно всю свою жизнь только об этом и говорил. Это в который раз доказывает, что нас оценивают по тому, что мы говорим и что мы делаем. И никому не интересно, о чем мы думаем. Это в том смысле, что в том или ином случае человеку насрать, какие мысли у тебя в голове, он просто не в состоянии их прочитать.
Но большинство людей все еще ждет и надеется, что их будут оценивать именно по мыслям, пока они будут молчать или говорить о погоде и облаках.
Чем чаще ты пытаешься объяснить людям, как действует твое мировоззрение, отличное от любого другого, тем больше шансов стать изгоем. Точнее не больше, а самый верный шаг на пути к этому. Мнения разделяются: одни говорят, что лучше молчать, другие - что молчание погубит всех нас. Выходит, что, имея иной взгляд на мир и жизнь в целом, стоит скрывать это и вести обыденный для всех людей образ этой самой жизни, ничем не выделяться, оставаясь мусором. И все потому, что выделиться ты не можешь - сразу вылезет на поверхность твоя суть. Сидеть в своем углу и никого не трогать. Быть никем. И в то же время бегать и доказывать всему миру, что твое мировоззрение самое правильное - совершенная ошибка. Потому что никому это нахер не нужно. Разрывалось между желанием быть услышанным и боязнью стать изгоем, человек медленно и верно сходит с ума...
За этот год тут пусто было, без кучи однообразных комментариев, но все равно, те, что есть лучше любых прошлогодних. Поскольку яой у меня только в голове, то вот как-то так. Историческое фэнтези, книга третья.
есть люди, которых впору сжигать на кострах, с которыми разговор один; у них нет сердца, души, им неведом страх. они больше похожи на поле мин. с такими лучше не пересекаться, если нервы дороже, если хочешь жить. такие живут по веков n-надцать и любят ямы другим рыть.
есть люди, что словно поле ромашек, словно сладкий осенний мед. говорят, что они даже во всем мире способны растопить лед. в их сердцах нет места мести, их души чисты, они добрее любых других. о них пишут стихи и поют песни; все оскорбленные и больные надеятся на них.
есть люди, о которых никто не вспомнит. есть люди, такие же как и я. они ненавидят сильных, обходят убогих; боятся бури и плохого сна. они повторяют одно и то же, но все равно видят в этом суть.
но если что случится, они приумножат свои силы и с тобой отправятся в путь.
Автор: Polunoch Жанры: стихи, отсутствие философии. Прим. автора: страдательная любоff по заявке... Заявчик не видел и нидайбох увидит! ...или почему я не пишу любовную лирику. Дата: 12.07.13.
мы о любви не говорим не просто так. то, что нужно нам, а не "тем" или "им" - брошено. брак. ты - мой псевдоним, мой черный флаг, что мне держать и нести, словно позора знак.
ты - холод души, память прошедших дней. все куда-то спешишь, думаешь только о ней, ей все подарки лишь, ей - огонь ночей. у меня остается тишь. и боль вся - тоже мне.
мы о любви не говорим, у нас она - как бред. мы от любви не сгорим. и через много лет, естественно, нам двоим не вспоминать обет.
Автор: Polunoch Жанры: стихи, фантастика. Прим. автора: ранее это была заявка. Была, да. Дата: 08-11.07.13.
Важным Вам уже не стать и не для кого больше жить. Ночь отучит Вас крепко спать, и сил не останется ворожить. А если вдруг призрачный Бог поможет взять в руки сталь, то - Вы будьте готовы! - не избежать гнева Тунджааль.
Здесь все по силе равны мы, но только при свете дня, а темной ночью, знаете ли, бежать и прятаться некуда. Тунджааль - полумертвый мир, а у таких закон один: под луною кровавый пир. Помнить будете до седин.
Не спешите, мой гость, обождите до последних лучей. Мы с Вами стоим врозь. Вы испуганы, и Вы - ничей; Вы так отчаянно хотели славы, всегда были впереди.
И вот, я перед Вами - Создатель, порожденье тьмы.
И теперь посмотрите: мой мир обесцветился, замолк, и не жить здесь птице, и в лесу Вам не встретится волк. Вы просите о пощаде... Вы не хотите увидеть во что Вы рай превратили? Не надо? И по вашему, я - зло?
Не ждите, прошу Вас, чуда. Тунджааль не покинет никто. Я открываю двери Урла, я выпускаю на свободу то, что Вы видели лишь на картинах и называли ложью и сном.
Автор: Polunoch Жанры: стихи, фэнтези, сонгфик. Прим. автора: вроде бы и о Средневековье. но не похоже. Дата: 27-28.06.13.
Веришь ты мне или нет, Но когда-то живой была вода, Когда-то все равно было сколько лет Существуют на земле чудеса. Тогда людям было наплевать, Сколько дней осталось им жить, Они не знали, что значит - убивать И чужое прошлое ворошить. Когда-то драконы в небесах Танцевали с солнцем в облаках, А принцессы говорили лишь о снах, Позабыв про одиночество и страх.
Веришь ты мне или нет, Но раньше честь была важней, А невежество оставляло позора след, На твоей жизни следующей. Раньше море обходил стороной Каждый, кто легенды знал наизусть: По одной из них там жил Бог морской. Ты не веришь мне? Ну и пусть!
Вера твоя не так уж важна, Главное, что верю хотя бы я. И в моей душе до сих пор жива Прекрасных чудес древняя страна.
Ладно, я понимаю, что нынешнее поколение уже с 12 лет начинает трахаццо со всеми подряд (видели, знаем), курить и пить, но какие претензии могут быть к особям 16-17 лет? Начиная от людей возраста моей мам и заканчивая бабушками в эти годы уже все умели и все могли, а кто-то и вовсе в 18 замуж выскочил. Тут уже нынешнее поколение ни при чем.
Изначально я смотрела фильм и уже после села читать книгу, а там узнала, что есть еще две. Даже аудио скачала, ибо не было нормального перевода точнее его не было вообще А се6годня заглянула на loveread.ec и обнаружила вторую. Если честно, то я не помню толком ни фильм, ни книгу но точно помню, что книга простовата и читается как фанфик. т.е. прочитал и забыл. такие дела.
Пьяные мать и тетка носятся за мной по дому, желая выяснить мой пол. Мол, раз я люблю гомиков и у меня до сих пор нет парня, то мало ли, вдруг я успела членом обзавестись и скоро начну обрастать волосами по-мужицки? Ебать, это пиздец, почему я раньше не уехала отсюда?
Я из тех людей, которые сначала задерживают пост, потом забывают о нем, а после и вовсе говорят, мол, нафиг он нужен. Фото уже какой день пылятся на ДА. Все обычное.
Мелочи еще до поездки. Серое фото с пафосной надписью - для фона, аватарки и всякого другого мусора.
Увидев избранном этот пост, задала тот же вопрос себе. Просто, рассуждения лично от меня и для меня. Недавно только видела пост с книгами в километр (как правило, я такие добавляю в цитатник) и вывесила свой собственный - тоже не с пятью или тремя. Если дело касается фэнтези, то я готова перечитать все книги, которые есть за один момент. Если бы я умела читать так быстро, конечно же. Чем лучше книга, тем интереснее и больше авторский мир. И, по-хорошему, после ее прочтения надо сделать большой перерыв, чтобы <любая причина, близкая и знакомая человеку>. А я вообще читаю по пять книг за раз, что уж там говорить о перерывах... Но так однажды я подумала и решила, что могла бы и не читать книги вовсе - в голове постоянно идет фильм, а верхом - голос описывает каждое действие: вполне литературно, хоть самой книги пиши. Все, что я читаю, вижу, узнаю - кладется на полку, от и до промывается, а потом входит в хаотичный сюжет, делая его совершенней. Но у меня не было такого, что бы мне хотелось жить в авторском мире, писать по фендомам, узнавать все детали и крайности. То, что творится в моей душе - сильнее. Я могу увидеть созданную книгой картину, но это будет только на момент чтения этой самой книги - когда я возьму в руки другую, то и мир поменяется сразу же. Одним останется лишь мой. А тот, о котором пишет автор исчезнет через полчаса, оставляя в памяти только сюжет.